Rezos I
Así he venido martirizándome cada día, con un arrastre de extremidades a través de pasillos angostos que apenas distingo de entre tanta pólvora y residuos de llanto. Es en un instante de agraviado placer que sobresale por encima de aquellas líneas de fuego, cuando llega pulsando, viscosa y rotunda, la ruidosa certeza que tal vez en mi vida, despojo de huesos debería ser. Es que a veces termino desahuciada tras el volante, a mitad de la noche, mientras conduzco a través de avenidas que me saben ajenas. Y con dedos torpes me llevo un mentolado a los labios, sin evitar que aflore de mi pecho ahogado el reclamo: ya haz fumado suficiente. Pero continuó agazapada en el asiento raído de siempre, expulsando vaharadas de furia, terror y amor, al arrullo nocturno que me abraza. Borges nunca fue el hombre en cuyo abrazo Matilda Urbach desfallecería, así hubiera sido todos los hombres del mundo, pero, ¿quién habla del deseo mudo de Matilda? ¿Quién se percata, se compadece, de su a...